A arte do escrever...

O ofício do escrever é tarefa daquelas que não tem hora, tempo nem lugar. A qualquer momento é tempo, hora para a escrita. Muitas vezes, vivemos o “vazio” das idéias e dos termos. Noutro, passamos pela efervescência dos pensamentos, das palavras, dos sentimentos. Arte conceituada é conjunto de preceitos para um perfeito fazer. Na execução, busca-se a excelência do apuramento estético. Do brilho das letras. Da sinceridade do conteúdo. Da elegância dos juízos. Da expressão clara e coerente. Escrever é assim. Um ato de conhecimento, de vontade e de esperança. Domina-nos uma ânsia quase compulsiva de expressão. Comunicação. Vasculhamos as gavetas dos conhecimentos apreendidos e aprendidos. Vistoriamos os armários das nossas ciências. Misturamos o sentir na argamassa da futura obra. E como engenheiros e arquitetos, planejamos e executamos os edifícios dos nossos textos, das nossas idéias. Construimos casas. Apartamentos. Vilas. Bangalôs. Que maravilha seria produzir casas para todas as pessoas sem teto. Bastaria somente escrever. Um texto a cada hora. A cada dia. E o problema da habitação estaria resolvido. Pois o escritor também é movido e guiado por algum fim. Finalidade, objetivo, termo de chegada. Busca incessante à procura de respostas. O seu mote é acreditar. Sua pena desliza nas asas da esperança. “Quem espera sempre alcança”. E no ofício de escrever, o escritor espera alcançar o seu céu de alegrias. Comunicar sua dor. Seu amor. O seu conhecer. A sua percepção e sentir. Comunicar o seu ser. Escrever sobre tudo. A semana, a copa, a política, o tédio, o filme, o livro, a última invenção medicinal, a vacinação, o trabalho, a viagem, a cidade, a raiva, o sorriso, o palhaço, o universo. A comunicação é universal. Quando apreendemos algo de bom queremos partilhar. Já dizia a boa filosofia: o bem é comunicativo de si. Não nos aguentamos. Precisamos falar. Precisamos escrever. O ofício do escrever é assim. Comunicação. Doação de ser. Construimos, fazemos, escrevemos. Tocamos a essência das coisas com o tintilar da nossa pena. Da nossa caneta. Do lápis. Do nosso teclado. Tocamos a vida resumida a letras e tinta. Real e virtual. Tocamos cabeças e mentes. Corações e almas. E não importa a que distância estejamos. O escrever ultrapassa as barreiras do tempo e do espaço. Transcende a sua própria morada rumo ao infinito. O ofício de escrever acontece assim. Ele nos desperta do sono e nos impele a produzir, a construir. Hoje, construi um bangalô florido. Esperando que nasça um sol majestoso e imponente. Que pare a chuva. Já que tem chovido sem parar. Afinal, chuva e mais chuva favorece a tristeza, incita a depressão. E não há construção bem planejada que não sofra os efeitos desgastantes da enxurrada das àguas. Arrumem-se os girassóis. Pois eles querem girar. Na arte, no ofício do bem escrever. É assim o meu ser.